un mio carissimo amico di liceo, che stimo da molti anni, mi ha dato il permesso di pubblicare questa bellissima storia di ...Natale...lui ama molto il dialetto romanesco
Leggetevela perchè è stupenda!
L’aria che te parla
Ninnè viette a sedè qua, vicino a sto nonnetto rimbambito che te vole raccontà na storiella…
A senti l’aria che te parla; è l’aria de sto paese, piena de ricordi e de storie ancora da scrive.
Ce stanno puro le tua in mezzo, ma ancora nun te ne poi renne conto e forse manco la senti… l’aria che te parla.
E’ da quer giorno che cominceno le storielle mia… che poi nun so mia ma de tutti quelli che senteno l’aria che je parla e je racconta.
Si perché oggi spira er vento de montagna e t’ariviene in mente un capodanno ar paese quanno pella prima vorta sei arivato svejo alla mezzanotte e hai visto li fochi d’artificio partì dalla collina de fronte casa illuminà pè quarche attimo na notte sbrilluccherella de mille e mille stelle de monni lontani.
E’ l’aria che te parla quanno cammini distratto sotto casa, l’annusi e t’aritrovi a passà sotto a un ponticello de li vicoli stretti e bui der paesello tuo quanno da regazzino c’ereno solo tre lampare p’elluminallo tutto e la paura saliva gelida fino ar cervello che te diceva de rimanno:” Cori, cori che sinnò te pia l’omo nero…”
Te guardi intorno mentre veloce sparisce la strada che te separa da na meta de viaggio, te giri n’attimo solo coll’occhi, un sussurro all’orecchio e cò la fantasia popoli quer giardino che se apre de fianco cò na partita de pallone giocata coll’amichi de scola quann’eri ancora pupo piccolo… certo tornà a casa quella vorta fu dura, presentatte a tu madre cò li pantaloni novi rotti ar ginocchio. Mica o sentivi er dolore d’essete sbucciato… sentivi solo er rimbrotto de tu madre e er pensiero delle botte de tu padre… a sera quanno stanco rientrava da na giornata de lavoro… Quelli si artri tempi, mò saresti contento perché ciavresti li pantaloni alla moda.
C’ereno du cipressi in quer giardino granne, che morbidi ondeggiaveno quanno l’aria li scoteva forte. Era la porta dello stadio centrale, quella colla tribuna più bella der monno fatta de na collina verde piena de arberi ombrosi. La porta dove tutti li regazzini se voleveno mette a parà pe potè di:”Palo!!!” quanno a palla li colpiva e rimbalzava in campo. Sinnò era sempre na discusione puro allora decide si era golle quanno la palla passava sopra na busta o un giacchetto buttato per tera a fa er palo finto…
Ora ce n’è rimasto solo uno… de cipresso. L’artro ner tempo s’è perso, sparito chissà quanno in un giorno senza giochi cò l’aria che zitta zitta se l’è portato via pè sempre.
L’aria che te parla racconta puro cose serie. Come quanno t’ariportava e parole de na persona cara che se n’è ita giovane oppuro anziana, un caro nonnino o solo n’amico lontano, ito via comunque sempre presto, sempre prima de potette lassà in testa n’antro ricordo bello.
Belli e brutti li racconti de st’aria che respiri so tutti stampati a foco ner cervello, messi in quer cantuccio callo vicino ar focherello dove so riunite tutte le persone a cui vuoi o hai voluto bene.
Li ce stanno puro li momenti che avresti voluto vive puro come un semplice sassolino o na pagliuzza de quella stalla ndò venne ar monno un pupo speciale che se ricordamo tutti de stò periodo. Ciariapre er core pè fallo esse più bono cò quelli che ce so vicini e puro cò quelli che manco conoscemo. Ce fa soride puro si è tutto nero e ce fa vedè er sole puro si piove de continuo.
E intanto me ritrovo assorto ne li pensieri mia, a ripassà lento pe quella viuzza dove incontrai quer nonnetto che m’apri er cervello da piccolo pè mettece dentro sto pensiero dorce der ricordo… me giro e o rivedo li… er tempo pe lui pare essese fermato… preso tanto da n’antro pupo a cui racconta a storia che tanto tempo fa raccontò a me… e me piace da pensà che quer nonnetto è popo quer pupo speciale che nacque più de dumila anni fa… e che ancora oggi ciariscalla er core co è storie sue… pe facce affrontà mejo er futuro, pieno com’è de imprevisti e fatti novi, de quelli brutti da cui vorremmo tanto scappà pè nun dovelli vive e de quelli belli che ce piaceno tanto e che tante vorte manco li vedemo.
L’aria te parla, ascoltala pupo che mò sei cresciuto, puro se dentro, pe lui, sempre pupo arimani.
MAURIZIO FIORAVANTI
